Las partes del relato llegan a mis oídos
marchitadas por el tumulto sonoro de los mensajes,
troceados, machacados,
envueltos en mil pedazos inconexos
de vomitiva discordia, de intencionada violencia…
Desde el cajón de recuerdos rotos
engullo todo aquello que queda del ruido
y todo mi ser se agita
ante la vociferante boca del molinillo
como una peonza abatida por la pesada mano del infinito,
ese nervio de nuestro tiempo
desatado en la carrera absurda
del sinsentido simbólico.
El cuerpo es un sacrificio cotidiano,
su idealización mata todo el tiempo que nos falta.
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